Der Busfahrer

Zischend öffnen sich die Türen des Busses, worauf dieser eine Flut von eilenden Menschen auf den Gehsteig spuckt. Menschen, die links herum wollen, Menschen, die rechts herum wollen, sie alle gehen wild durcheinander, steigen um, suchen dieses, suchen jenes, hasten mit eingezogenem Kopf nach Hause. Die Türen sind frei. Ein paar Menschen wollen einsteigen.
    Auch Herr Möhrenschläger steigt ein. Die Monatskarte hält er an der unteren rechten Ecke und zeigt sie im Vorbeigehen routiniert dem Busfahrer. Herr Möhrenschläger schnauft und schwitzt ein bisschen. Kein Wunder, denn um seine Kondition steht es nicht besonders, trägt er doch von morgens acht bis abends neun einen niemals eng sitzenden Maßanzug und hat keine Zeit für Sport. Damit das nicht so auffällt, zieht Herr Möhrenschläger den Gürtel etwas enger. Auch deswegen schnauft er so.
    Immerhin, ein Sitzplatz ist schnell gefunden. Herr Möhrenschläger lässt sich fallen wie eine vollgesogene Matratze und atmet erst mal durch. Ein fixer Blick auf die Uhr, die ihm die Firma geschenkt hat, verrät, es ist zwanzig vor zehn. Ein langer Tag geht zu Ende, doch für Herrn Möhrenschläger endet er noch nicht. Er legt seine hübsche, schwarze Aktentasche auf den Schoß, lässt die metallenen Verschlüsse mit einem hochwertigen Plopp aufschnappen und greift ein Dokument heraus, das er unbedingt noch kurz überfliegen muss. Herrn Möhrenschlägers Blackberry klingelt. Herr Wagner, sagt das Display, und sofort geht er ran.
    »Hallo Herr Wagner«, sagt Herr Möhrenschläger mit überbordender Freude in der Stimme. »Frau und Kinder gesund? ... Ja? ... Ach, nein! ... Jetzt im Ernst? ... Ha ha, das hört man doch gern.« Ein bisschen Smalltalk hat noch nie geschadet, das weiß Herr Möhrenschläger wohl, auch wenn er gerade doch lieber noch ein bisschen durchatmen würde. »Natürlich habe ich die Angelegenheit auf dem Schirm ... Ja, ich habe die Akte gerade vor mir ... Ja, da stimme ich ihnen zu.« Schon geht es ums Geschäft.
    Während Herr Wagner redet, wandern Herrn Möhrenschlägers Augen rastlos im Bus herum. Das Innere ist diffus beleuchtet. Sein Blick fällt auf den Busfahrer. Dieser, ein ins Alter gekommener Herr mit sympathisch anmutendem, grau meliertem Schnauzbart, offenbar auch einer der freundlichen Sorte, hat gerade einer älteren Dame im Rollstuhl in den Bus geholfen. Nun zieht sie etwas aus ihrer Tasche hervor. Eine Tüte Bonbons. Sie lacht, drückt sie dem Busfahrer in die Hand, der mitlacht und sich mit gespielt übertriebener Verbeugung bedankt.
    Ein Zufall will wohl, dass Herr Möhrenschläger, während Herr Wagner über die schlechte Performance des letzten Quartals schwadroniert, just in diesem Moment den Blick des Busfahrers einfängt: ein zufriedenes Funkeln, das die spärliche Beleuchtung des Busses durchbricht wie ein Bohrer brüchiges Gestein. Ohne es zu merken, seufzt Herr Möhrenschläger in sein Telefon hinein. Herr Wagner unterbricht darauf seinen Vortrag, fragt nach der werten Befindlichkeit und schlägt vor, die Unterhaltung auf morgen früh zu vertagen. »Tut mir leid, Herr Wagner ... Ja, ich bin ein wenig müde. Anstrengender Tag, Sie kennen das ... Natürlich arbeite ich das heute Abend noch durch und rufe Sie gleich morgen früh zurück ... Vielen Dank, Ihnen auch einen schönen Abend. Grüßen Sie Frau und Kinder.«
    Herr Möhrenschläger lässt das Telefon in seiner Aktentasche verschwinden. Der Bus setzt sich endlich in Bewegung und Herr Möhrenschläger legt die Stirn an die kühlende Scheibe. Hat die alte Frau dem Busfahrer gerade eine Tüte Bonbons in die Hand gedrückt? Wie von selbst schiebt sich der Gesichtsausdruck des Fahrers in Herrn Möhrenschlägers Kopf.
    Dann denkt er wie von selbst an dieses alte Lied: Ein Hoch auf unseren Busfahrer, Busfahrer, Busfahrer ... Einstmals, als Junge, wäre Herr Möhrenschläger selbst gern Busfahrer geworden. Er kennt diese Gedanken noch genau: Die Kinder hätte er zur Schule gefahren und sie hätten das Lied für ihn gesungen. Als er jung gewesen war, da hatten sie das manchmal getan. Oder er hätte weite Strecken zurückgelegt, in seinem Reisebus, vollgepackt mit zufriedenen Fahrgästen, die ihm am Ankunftsort vielleicht sogar applaudiert hätten. Er hätte sich verneigt und gelacht hätte er, ganz bestimmt gelacht.
    Dann hatte das große Geld gerufen und Herrn Möhrenschläger hatte es zum neudeutschen Investmentbanking verschlagen.
    Herr Möhrenschläger spürt, wie seine verschwitzte Stirn an der Scheibe herabrutscht. Hinter seinen geschlossenen Augen pulsieren hektisch bunte Punkte, werden allmählich langsamer, undeutlicher, schwarz. »Fährt dieser Bus bis Berthold-Brecht-Straße?« Herr Möhrenschläger war gerade in Gedanken versunken. Die Frage lässt seinen Blick nun zur Seite schnellen. Eine Dame mit weißer Lockenfrisur steht mit geöffnetem Portmonee am Fahrerhäuschen.
    »Wir fahren auch bis Brecht-Straße, jawohl«, sagt Busfahrer Möhrenschläger mit ehrlich gemeinter Freude in der Stimme und lächelt der Dame munter zu. Sie lächelt erleichtert zurück.
    »Was macht das?«, fragt sie und Herr Möhrenschläger erzählt, dass sie für zwei Euro dreißig durch die ganze Stadt fahren könne, wenn sie nur wollte. Die Dame bedankt sich, zahlt, erhält ihren Fahrschein und begibt sich auf einen leeren Platz. Herr Möhrenschläger umfasst das Lenkrad des Busses, spürt das Vibrieren des satt schnurrenden Motors, und fährt los. Die letzte Tour für heute Abend, freut er sich. Danach würde er nach Hause gehen, Sohn und Tochter in den Arm nehmen, der Frau einen Kuss geben und sich gemütlich in den Sessel fallen lassen. Dann würde er vom Tag erzählen, von dem verrückten Mann, der unbedingt bis zum Mond fahren wollte, von der Frau mit dem kleinen Jungen, der ihm dauernd die Zunge rausgestreckt hatte und von all den kleinen Ärgernissen des Tages, die das Busfahrerleben ausmachen. Er würde ein Feierabendbier trinken, seine Lieblingsserie schauen, sich später schlafen legen und sich morgen früh bereit für die nächste Tour machen. Herr Möhrenschläger blickt in den Rückspiegel, sieht Fahrgäste, die mit sich selbst beschäftigt sind und aus Fenstern starren. Er lächelt. Dann beugt er sich über das Mikrofon und betätigt den Lautsprecherschalter. »Alles aufwachen! Nächster Halt ...
    ... Kantstraße«, sagt die Stimme und Herr Möhrenschläger zuckt zusammen. Noch benommen von seinem Halbschlaf, erhebt er sich schwerfällig. Hier muss er raus, hier wohnt er schließlich. Mit der Hand fährt er sich durch das verschwitzte Haar, scheitelt es flugs und schlurft über den Gang. Der Bus hält, die Türen fahren zischend zur Seite.
    Draußen ist es finster und stürmisch wie in einem Windkanal. Die Straße ist vom Regen benetzt und wirkt wie ein ins Unendliche führender Spiegel, der nur das kalte Licht der Laternen in die ungemütliche Dunkelheit zurückwirft. Herr Möhrenschläger beeilt sich, zur Haustür zu kommen, will man doch bei dem Wetter keinen Hund vor die Tür jagen. Schnell nimmt er noch die Post aus dem Briefkasten, ein Stapel Werbung und zwei Briefe von der Bank, dann schließt er die Tür auf und verschwindet in seiner dunklen Wohnung.
    Niemand zu Hause, denkt Herr Möhrenschläger. Natürlich nicht, dann lächelt er traurig. Wer so viel arbeitet wie er, der hat nun einmal keine Zeit für Familie. Doch in einem anderen Leben, da warteten Frau und Tochter und Sohn auf Busfahrer Möhrenschläger und freuten sich auf seine Heimkehr.
    Herr Möhrenschläger schüttelt den Kopf. Schon sitzt er an seinem Schreibtisch und hat das Notebook aufgeklappt. In der surrenden Mikrowelle dreht eine Lasagne aus der Tiefkühltruhe inzwischen ihre einsamen Runden.
    Ein Hoch auf unseren Busfahrer, Busfahrer, Busfahrer ...
    Seltsam, dieser plötzliche Gedanke, murmelt Herrn Möhrenschlägers Kopfstimme. Seine Augen wandern bereits über den Performancebericht, realisieren nur undeutliche Schlangen aus Buchstaben, die nichts so recht bedeuten wollen. Alles nur Worte, Aneinanderreihungen von Sätzen, ohne deren Existenz sich die Welt morgen früh gewiss dennoch weiterdrehen würde. Widerwillig fügt Herr Möhrenschläger weitere Worte hinzu. Eifrige Finger hämmern auf Tasten und wollen doch nur ruhen, zusammen mit dem Kopf in die Ferne schweifen. Noch ein wenig träumen. Ein Hoch auf unseren ... Eine stumme Träne rollt zaghaft über Herrn Möhrenschlägers raue Wange - ein Tropfen Sehnsucht nur -, während er tippt und tippt.  Ungläubig schüttelt er abermals den Kopf und wischt sie hinfort. Der Abgabetermin ist morgen früh um zehn.
    Bing - ein Geräusch allein dringt in die Welt. Die Mikrowelle verkündet die fertige Lasagne.